Detalles del post: Rectángulos de luz amarilla

29.12.08


Rectángulos de luz amarilla
Permalink por Saravia @ 16:08:52 en Pequeñas cosas -> Bitácora: Mundos

En el cubo negro de la noche, rectángulos de luz amarilla

De noche frente a mi ventana (Foto cargada por action datsun el 9 de mayo de 2008, en farm4.static.flickr.com)

Calor de nuevo, una vez más compañía. Los hermanos MP&MP Rosado, con su instalación en el Centro Andaluz de Arte Contemporáneo (Sevilla, 2005); y Enrique Vila-Matas, Elena Martín Vivaldi, y sobre todo Roberto Arlt, que han escrito textos bellísimos sobre las ventanas encendidas, en la noche, nos sirven aquí de referencia. Incluso para el título del post. Decía Arlt: “"Nada más llamativo en el cubo negro de la noche que un rectángulo de luz amarilla” (En la noche. Historias después de hora); mientras Conan Doyle prefería hablarnos del “rectángulo dorado de la ventana iluminada” (en El perro de los Baskerville). Las ventanas encendidas acompañan, entregan en la noche su calor, a toda hora, a cualquier ciudadano que las necesite.

[Mas:]

Las ventanas en la noche son artificios naturales. Cuando una ciudad, cuando una calle es atacada por la noche, las ventanas encendidas son luciérnagas, son “estrellas de hierba” (lo cita Bachelard, desde luego, en La poética del espacio, como la mayor parte de las citas que aquí se reproducen). Estrellas del cielo que vienen a habitar la tierra, pues “las casas de los hombres forman constelaciones sobre la Tierra”. Hacen la noche más noche. “Una lámpara encendida tras la ventana / vela en el corazón secreto de la noche”.

También son signos de la humanidad. “Sólo por su luz la casa es humana”. Signos personales. Ojos. Las ventanas nocturnas son “ojos abiertos a la noche”. Ojos abiertos del que vela, de esas personas que trabajan mientras los demás dormimos, “existencias obstinadas” que están ahí, despiertas, mientras los demás perseguimos nuestros “sueños fútiles”. Al fin y al cabo, soledades.

Soledades evidentes, que nos impactan más profundamente cuando en el paisaje sólo hay una luz. Si únicamente vemos uno de esos rectángulos amarillos “se nos impone siempre como soledad”. Rilke hablaba de “la ventana iluminada de una cabaña distante, la que está sola en el horizonte ante los campos y los estanques”. Y esa soledad es tan marcada, la luz tan única, que hace grupo con el observador. De forma que al verla (dos soledades juntas) se abre a la poesía. Imágenes sin fin que “florecen la poesía de la casa en la noche”.

Por de pronto, en la ciudad, nos resultan ventanas cordiales, que dan cuenta de la vida urbana. “El tren arranca y pasa entre unas casas. / Detrás de una ventana iluminada / distingo un interior: es un instante / con la vaga sospecha de unas vidas” (Joan Margarit, “Viaje”). La lámpara siempre espera en la ventana. “Por ella la casa espera. La lámpara es el signo de una gran espera”. Por su luz “la casa ve, vela, vigila, espera”.

Pero también nos trasladan una angustia. “La ventana triste de las tres de la madrugada, es la ventana del pobre, la ventana de esos conventillos de tres pisos, y que, de pronto, al iluminarse bruscamente, lanza su resplandor en la noche como un quejido de angustia, un llamado de socorro”. Volvamos a Roberto Arlt y la “zona de angustia”: “Erdosain se imaginaba que dicha zona existía sobre el nivel de las ciudades, a dos metros de altura, y era la consecuencia del sufrimiento de los hombres”. Por eso las historias de insomnes “piensan que el más angustioso poema que se puede escribir sobre la humanidad está en las ventanas iluminadas a las cuatro de la madrugada”.

Estrellas, noche, ojos, soledades. Vida, espera, también angustia. En cualquier caso compañía. Por eso conviene promover que haya casas en toda la ciudad, que todos los tejidos se formen con algo de vivienda, mucho o poco, pero siempre algo, para contar con vida interior en las horas nocturnas. Porque la cualidad personal de los hogares presta su energía, su calor, a las zonas en que se encuentran. También, y sobre todo, por la noche.

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