Detalles del post: Convocatoria contra la fatalidad: 6202700.

27.04.13


Convocatoria contra la fatalidad: 6202700.
Permalink por Poto @ 09:40:14 en Los náufragos -> Bitácora: Náufragos

El aliño lo ponen ellos.

Fabricación propia, más o menos.

Porque en la ciudad nos lo vemos todo. Porque sigue matando la cifra y su inquietante redondeo, las migas venenosas del nefasto porcentaje. Porque ayer el Gobierno nos acaba, oficialmente, de abandonar a nuestra suerte. Porque son más de dos mil muertes diarias y ya no es la muerte suficiente. Porque es nuestra la causa justa, y las causas justas merecen respeto y poesía: hoy, de los “Poemas Humanos” de César Vallejo, como reza en la edición, un poema sin fecha, mecanografiado en letra negra.

[Mas:]

PARADO EN UNA PIEDRA…

Parado en una piedra,
desocupado,
astroso, espeluzante,
a la orilla del Sena, va y viene.
Del río brota entonces la conciencia,
con peciolo y rasguños de árbol ávido:
del río sube y baja la ciudad, hecha de lobos abrazados.

El parado la ve yendo y viniendo,
monumental, llevando sus ayunos en la cabeza cóncava,
en el pecho sus piojos purísimos
y abajo
su pequeño sonido, el de su pelvis,
callado entre dos grandes decisiones,
y a bajo,
más abajo,
un papelito, un clavo una cerilla…¡Este es, trabajadores, aquel
que en la labor sudaba para afuera,
que suda hoy para adentro su secreción de sangre rehusada!
Fundidor del cañón, que sabe cuantas zarpas son acero,
tejedor que conoce los hilos positivos de sus venas,
albañil de pirámides,
constructor de descensos por columnas
serenas, por fracasos triunfales,
parado individual entre treinta millones de parados,
andante en multitud,
¡qué salto retratado en su talón
y que qué humo el de su boca ayuna, y cómo
su talle incide, canto a canto en su herramienta atroz, parada,
y qué idea de dolorosa válvula en su pómulo!

También parado el hierro frente al horno,
paradas las semillas con sus sumisas síntesis al aire,
parados los petróleos conexos,
parada en sus auténticos apóstrofes la luz,
parados de crecer los laureles,
paradas en un pie las aguas móviles
y hasta la tierra misma, parada de estupor ante este paro,
¡qué salto el retratado en sus tendones!
¡cómo chilla el motor en su tobillo!
¡cómo gruñe el reloj, paseándose impaciente a sus espaldas!
¡cómo oye deglutir a los patrones
el trago que le falta, camaradas,
y el pan que se equivoca de saliva!
y oyéndolo, sintiéndolo en plural, humanamente,
¡cómo clava el relámpago
su fuerza sin cabeza en sus cabeza!
y lo que hacen, abajo, entonces ¡ay!
más abajo, camaradas,
el papelucho, el clavo, la cerilla,
el pequeño sonido, el piojo padre!

Hay que transformar.

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