Detalles del post: Ciudad del canto, suburbio de ceniza

09.10.08


Ciudad del canto, suburbio de ceniza
Permalink por Saravia @ 16:44:36 en Poética -> Bitácora: Plaza

Un paseo con Anna Ajmátova, Olvido García Valdés, Marina Tsvetáieva y Monika Zgustova

La calle nevada (imagen de wvs.topleftpixel.com)

Bajo la imagen nevada ( http://wvs.topleftpixel.com/08/02/09/ ) hemos paseado los textos de El canto y la ceniza (Barcelona, debolsillo, 2008) con las cuatro mujeres que lo han entregado: las dos autoras de los poemas que se recogen en esta antología, y las dos traductoras al castellano. ¿Qué paisajes resuenan?

[Mas:]

Con Anna Ajmátova

Nada es comparable a la primavera. "Y allí donde los sueños se forman, / no hubo suficientes para ambos; / veíamos uno sólo, pero tan poderoso / como la primavera cuando llega" ("En vez de epílogo"). Un sueño poderoso, único. Una promesa: "Al llegar la primavera algunos días son así: / bajo la nieve mullida reposa el prado". Luego llega la luz, en el verano: "Todo allí reluce de nácar y jaspe, / pero, misteriosa, queda oculta la fuente de luz" ("El jardín de verano"). Y finalmente el aliento: "Y esa lluvia dulce, soleada, / como buena noticia, trae consuelo."

Las piezas de la ciudad también, como las personas, tienen fechas. Y el tiempo afecta su sonrisa. Una vez concluido el acontecimiento para el que se crearon algunos espacios mágicos (exposiciones universales, olimpiadas, eventos únicos), no habrá manera de eliminar un leve tono de nostalgia que ya siempre los acompañará. "Cuando alguien muere / cambian sus retratos. / Miran de otro modo sus ojos, y sus labios / sonríen con distinta sonrisa".

Una calidad poética, y siempre la mirada, que finalmente nos pierde, como a la mujer de Lot: "Pero mi corazón no olvida / a la que dio la vida por una mirada". El poeta "recoge el silencio de la noche", trabaja con la tierra, es el intérprete de los bosques. Veamos primero "Sobre la poesía": "Es residuo del insomnio, / es inclinado pábilo de vela, / es la primera campanada al alba / en cientos de campanarios blancos... / Es el cálido alféizar / bajo la luna de Chernígov, / es abejas, es meliloto, / es polvo, y oscuridad, y calor". En "la muerte del poeta" define a esta clase de escritor como "el interlocutor de los bosques". Y también nos recuerda que este planeta "lleva nombre modesto... Tierra".

Con Marina Tsvetáieva

Leamos el número 11 del "Poema del fin": “Perderlo todo de un golpe, / un tajo limpio. / Suburbio, arrabal: / el día se acaba…/ Se acaba la ternura –piedras-, / las casas, los días y nosotros –se acaban. / Mansiones vaciándose: las honro / como a una madre anciana. / Porque vaciarse –madre- es acción: / Lo vacío no se puede vaciar. / (Mansiones medio vacías, mejor sería / que os quemaran). / Que un gesto rudo / nos abra la herida. / Suburbios, arrabal, / costura que se rompe. / Sin desmesura verbal, / el amor es sutura”. Porque (lo dirá más adelante) “amplia es la sima del arrabal”.

Con Monika Zgustova

Nos ofrece en el epílogo, al retratar a Anna, la imagen del mayor lujo: "Perseguida por las autoridades durante dos décadas largas, aquí, también, quemó decenas y decenas de (poemas), para que nadie pudiera interceptarlos, tras leerlos una sola vez a los amigos".

Con Olvido García Valdés

Ilustra así la figura de Marina: "El suburbio, las afueras, su lugar en el mundo, destinado siempre a la separación (¿y porque es sólo de ella cuaja en esa tierra de nadie?), paraíso de la desposesión y la carencia. Ne daigne! Un animal solitario. Alguien de otra galaxia. No te dignes".

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